Félicitations, Monsieur le Directeur ...

Ophelia & Ange

Cela fait bien une semaine ou deux, depuis l’annonce, qu’elle sert les dents pour ne pas perdre son sourire. Les séances de soins sont éprouvantes à force de faire semblant de ne pas être en colère. Ophelia ne voulait pas exploser de suite, à l’instant même où elle était seule avec Ange parce qu’elle ne comprenait pas d’où venait cette fièvre pleine de ressentiment. Ainsi, en cachant son ébullition, elle évitait de répondre à la question mais je suis directeur, c’est tout benef pour toi ! Pourquoi tu es en énervée comme ça ?, et donc de se retrouver comme une cruche, la bouche grande ouverte.
Et cette nuit-là, à force de cogiter, elle trouve enfin la réponse. Et cette réponse ne lui plaît pas.
Ange et elle se confient énormément l’un à l’autre, c’est ce qui rend leur relation plus intime, et cela explique pourquoi elle est tant attachée à Ange. Mais cette fois, il ne lui avait pas dit. Et elle se rend compte combien elle peut être possessive envers lui.
De plus, cette place importante rend les actes d’Ophelia plus risqués. Va-t-elle continuer ? Doit-elle changer d’approche et ainsi tout révéler à son amant ? Elle lui faisait confiance à 100 pourcent et maintenant elle est perdue.

Bientôt 3 heures du matin et elle n’a toujours pas su fermer l’oeil. Elle doit aller le voir, lui parler. Elle sort de ses draps, s’enroule dedans comme pour se réchauffer, et traîne des pieds jusqu’à son manteau. D’ordinaire, quand elle part à la rencontre d’Ange, elle s’habille de ses plus beaux dessous ( qu’elle cache sous son matelas avec son journal) mais aujourd’hui elle est dans son traditionnel pyjama noir. Un haut boutonné et un pantalon bientôt trop serré.

Grosses chaussettes et épais manteau rose, la voilà sortie de sa chambre. Dès qu’elle croise un vigile, elle se fait pâle et explique avoir un problème de coeur, qu’elle doit voir son médecin. Elle emprunte son habituel chemin, évitant les caméras grâce au plan de Nevrabriel. Mais une fois qu’elle peut entrer dans le bâtiment (ressassant la même excuse au concierge pour qu’il la laisse, de toute façon il a l’habitude) elle s’arrête au beau milieu du couloir. Son amant a-t-il changé de chambre maintenant qu’il a un nouveau poste ? Il lui rapportait que son ami Elpida dormait au troisième étage. Est-ce son cas aussi ?

Elle revient sur ses pas, penaude, et demande au concierge la chambre du médecin. On lui indique un numéro, et un peu énervé, le concierge décide de l’accompagner. La blonde accepte en grinçant des dents, suivant l’homme jusqu’au dernier étage. Il frappe à la porte et grogne d’une voix puissante :

“M’sieur Barrabil, y’a vot’ patiente là qui va bientôt faire un malaise cardiaque ou j’sais pas quoi.”

Ça allait devenir plus compliqué ces visites, se dit Ophelia tandis qu’elle attendait qu’on lui ouvre.    

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Ophelia & Ange

" J'arrive..."

Ophelia soupire de soulagement quand elle entend son amant grommeler de l'autre côté de la porte. Il a fallu s'acharner pour qu'il daigne de sortir de son lit. Elle l'imagine déjà avec ses airs barbouillés, les paupières mi-closes, tel un enfant traînant sa peluche qu'on force à se lever pour aller à l'école. Ange a beau être séduisant et impressionnant dans ses costards, il n'en reste pas moins adorable dans son intimité.
Il lui faut un temps fou pour venir leur ouvrir (est-ce qu'il s'habille ? Le savoir potentiellement nu alimente une sensation familière et agréable dans le bas-ventre d'Ophelia, qu'elle réprime de son mieux. Elle est là pour être en colère, pas en chaleur) et quand il est enfin là, il semble surpris. La blonde le salue d'une grimace pincée, désolée de ne pas être seule. Elle ressert son manteau sur elle, comme pour cacher sa gêne.
Il congédie le concierge, et Ophelia le remercie poliment d'un signe de tête. Après tout, elle a dérangé ce brave homme dans ses activités nocturnes, aussi louches soient-elles.
Elle entre dans la chambre d'Ange et se retourne sur la serrure quand elle remarque qu'il ne la verrouille pas. Puis son regard s'égard sur sa nouvelle chambre, et sur le nouveau lit. Il a l'air bien plus confortable que le précédent, plus moelleux, plus accueillant, plus large ...

" Tu as mal quelque part? Ou alors tu voulais juste me voir?"

Les deux, a-t-elle envie de répondre. Blessée dans son égo, oui. Envie de le voir ? Tout le temps.
Son casanova n'a pas l'air perturbé, ou ne semble pas coupable de quoi que ce soit. En même temps il a le droit à ses petits secrets, tout comme elle a le droit au sien.
Mais non, elle n'est pas là pour ça ! Elle veut juste... renouer ? comprendre ? Quoi, il y a une autre femme dans sa vie à qui il dit tout ?! Ce n'est pas un problème, ce n'est pas comme s'ils étaient mariés, avec tout ce que ça comprend. Ce n'est pas comme si ils s'étaient interdits d'aller ailleurs. Mais elle se sentirait tout de même trahie, ou possessive. Qui ose toucher à son Ange ?
Elle n'a pas envie de partir de suite comme une furie, alors elle reste calme. Elle retire sa parka mais reste en chaussettes, ne voulant pas tomber malade. Les changements de saison lui sont souvent fatals. Elle s'assied sur le bord du lit (elle qui s'y allonge toujours comme si le matelas lui appartenait), comme timide d'aller dans les draps du Directeur. Ce pouvoir lui confère tout de même une aura franchement sexy, le bougre.

" Tu le savais depuis combien de temps que tu allais être directeur ?"

Elle le regarde avec sérieux. Au final, lorsqu'elle pose sa question, elle réalise qu'en effet, elle n'est pas en colère. Elle n'est pas même profondément heurtée. Elle est juste déçue. Avec une pointe de crainte. Et si un jour Ange cesse de lui confier quoi que ce soit, et qu'ils s'abandonnent l'un l'autre ? Ça la démange de lui raconter ses magouilles, de lui avouer ce qu'il se passe quand il a les yeux fermés. De lui monter le couteau qu'elle lui plante dans le dos depuis des mois.

"Tu aurais pu le me dire ..."

Avec sa moue boudeuse, elle joue avec une mèche de cheveux. Puis, attrapant le bas du tee-shirt d'Ange, elle l'attire doucement près d'elle pour le rapprocher. Il était trop loin, ça la troublait. Elle le préfère là, près d'elle, protecteur.

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Ophelia & Ange

Ils sont très proches l'un de l'autre, physiquement et spirituellement. Elle lui tient du bout des doigts, mais avec hargne, un pan de son haut. Elle le veut là, près d'elle, et pour toujours. Et dans un de ces nombreux moments qui n'appartiennent qu'à eux, elle se demande ce qu'il en serait d'elle aujourd'hui si elle n'avait pas défini le statut d'Ange dans sa vie lors de leur rencontre. Si elle ne l'avait pas aussitôt vu comme un médecin, un modèle, un ami, serait-elle tombée amoureuse de lui ? Si elle s'était laissé séduire par son charme naturel, si elle s'était laissée allée à lui, où en serait-elle aujourd'hui dans ses sentiments ? Au lieu de confronter la double-personnalité du Génie, elle aurait eu affaire à l'interdiction d'une relation pour un patient. Elle qui aime tant les histoires d'amour, elle a l'impression que ces dernières ne veulent pas d'elle en ce moment.

" Ca n'aurait plus été une surprise."


Elle se pince les lèvres, les rentrant à l'intérieur de sa bouche, dans une belle grimace blasée. Merci Champion. Mais quelques secondes après, elle pouffe doucement. Ce n'était que ça ? Une surprise ? Aussi mauvaise est-elle ?
Une distance invisible la rattrape dans ses rêveries. En effet, bien qu'ils soient proches, Ange ne peut lui confier les secrets de l'Institut. Si elle sait des choses, c'est à force de fouiller.
Elle lève les yeux vers lui. Il lui sourit. Une terrible émotion lui sert le coeur. Une nausée lui secoue l'estomac et sa peau pâlit à vue d'oeil. Il est là pour elle, dans l'interdit le plus total. Depuis des années il est son épaule sur laquelle pleurer, il est aussi protecteur qu'un grand frère, aussi paternel qu'un père, aussi aimant qu'un amant ... Il est tout pour elle et elle se sert de lui. Elle ne peut plus se cacher, elle ne peut plus. Elle ne veut plus lui mentir. Mais, si elle lui parle de ses projets ...

" Et puis, tu vois bien que je serai toujours ton médecin. Tu n'as pas à t'inquiéter pour ça, j'ai insisté pour faire les deux."

Elle tente un sourire, comme pour détourner le regard d'Ange de son front qui se met subitement à suer. Sa respiration s'accélère. Quoi ? Une crise d'angoisse ?
Elle ouvre la bouche, elle doit lui révéler. Elle doit tout lui dire. Le Génie, et Cap, et les fioles, et le journal, et les plans. En tant que directeur, il pourra faire bouger les choses. Elle lui voue une confiance infinie, elle est bête de ne pas le mettre dans son camp.

" C'est impossible que je puisse t'abandonner, tu le sais."
" Ange, je dois te dire un truc. Je te cache quelque chose depuis ..."

Mais elle se tait. Si elle dit encore un mot elle ignore ce qui risque de sortir de sa bouche. Les mots des médecins, dont ceux d'Ange, se bousculent dans sa tête. Rejet de greffe chronique, destruction progressive du greffon, risque de cancers élevé, récidive de la maladie initiale ... Ce qui lui arrive là, maintenant, elle ignore si c'est le greffon qui se fait la malle ou sa cardiomyopathie qui s'emballe après dix-neuf ans sous le silence, ou même un cancer vicieux qu'on n'aurait pas éradiqué, voire une simple crise d'angoisse, mais ce n'est pas aussi important que ce qu'elle a fait à Ange. Ses mensonges. Les sacs volés, les papiers pris à la dérobée ...
Vertiges. Le sourire d'Ange est flou. Il disparaît. Non, il revient. Elle pousse un long soupir, expirant enfin l'air qu'elle retenait. Ses doigts qui tenaient le pan du haut d'Ange sont maintenant enfoncé dans sa peau. Elle n'avait même pas vu qu'elle l'avait griffé.
Puis, comme elle est sur le lit, elle se laisse basculer en arrière, se disant dans un élan de conscience qu'elle respirerait plus confortablement. Dans sa chute, ses ongles s'attardent sur la peau d'Ange, si profonds que des traces resteraient sûrement.

"Enfin, je te le dirais ..."

Il lui fallait de l'air. La machine dans sa chambre à laquelle elle avait été branchée ses premières années ici. Peut-être. On dirait que son corps refuse qu'elle parle.
Ange. Il porte bien son prénom.

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Ophelia & Ange

" Je t'interdis de parler, garde-toi de l'air."

Pas bête. C'est quelque chose de si simple, et pourtant on oublie de le faire. Ophelia se sentait de blablater, encore et encore. Elle veut tout dire à Ange, lui confier ses craintes, qu'il la prenne dans ses bras et l'apaise. Les larmes lui montent aux yeux alors qu'elle ferme la bouche et cherche de l'air en respirant profondément. Elle fixe le plafond, le crâne enfoncé dans un oreiller. Son regard vire à droite, puis à gauche, sans savoir où se poser. Elle a peur que tout s'arrête,maintenant. Que dans quelques secondes tout s'arrête. Tout ce qu'elle a voulu bâtir s'effondre soudainement dans sa tête.
Il y a cette main gigantesque et chaude qui caresse son plexus solaire. Les mouvements sont vains, pour l'instant.

" Respire doucement Ophelia, je suis là, tout va bien."

Par contre la voix d'Ange réussit à l'atteindre. La blonde se raccroche aux notes de cette voix familière, s'attarde sur l'effet de ces sonorités sur son coeur. Elle a la sensation que ses battements cardiaques tentent de s'harmoniser avec la voix posée de celui qui compte tant pour elle.

"Je ne te lâche pas, tout va bien. Inspire, expire. Fais comme moi."

Elle sert la main qui vient rencontrer la sienne, mais cette fois elle ne la griffe pas. La sueur qui est sur son front est un vestige de ces dernières minutes. Désormais elle arrive à fixer son regard sur un point du plafond et elle se concentre tellement pour imiter Ange qu'elle arrive à éliminer les pensées en trop. Elle ferme les paupières, épuisée, mais plongée dans le noir, les angoisses reviennent à la charge. Elle les ouvre brutalement. Concentre-toi, concentre-toi.

" Voilà, c'est bien. Continue comme ça. Je suis avec toi, je ne te lâche pas."

Elle ne comprend pas pourquoi Ange lui souligne le fait qu'elle s'en sorte bien. Après tout, elle est encore un panique, en témoigne son rythme cardiaque. Mais il est vrai que son corps est revenu à une température convenable et que désormais plus rien ne l'effraie.
Elle pousse un dernier soupir, la bouche ouverte, son regard ancré sur le visage d'Ange. Sa mâchoire aux poils rasés de près, l'angle qu'elle forme avec son cou, la liaison anguleuse jusqu'à ses oreilles devant lesquelles s'éparpillent des épis bruns, l'inclinaison de ses cils, la courbe de ses lèvres. Chaque vision qui lui est familière achève de l'apaiser. Elle a encore un haut-le-coeur, comme un malaise dans la poitrine, mais son état s'est stabilisée.
Elle n'en revient pas. Elle a déjà eu des crises d'angoisses de ce genre, mais la dernière qu'elle a faite date de plusieurs mois. Elle a l'impression de faire un pas en arrière.
Elle n'ose plus regarder son médecin, honteuse. Elle rejette la tête en dernière et cache son visage dans la paume de ses mains dans un geignement mécontent.

"J'en reviens pas", arrive-t-elle à articuler après plusieurs minutes de silence."Je n'ai plus douze ans, putain."

C'est bien beau de s'emballer pour une Révolution, pour une histoire d'amour, pour des amitiés ; mais si elle clamse d'ici quelques mois, tout ce travail ne servira à rien. Son existence ne sera que poussière. Elle a la prétention de vouloir marquer l'histoire de son nom, comme Loreleï Hexe a su le faire uniquement par sa bravoure ; mais sa santé l'empêche d'être quelqu'un. Elle a toujours été un fantôme, victime des cancers et de la greffe, alitée dans les murs pâles des hôpitaux. L'Institut Espoir a été son premier pas vers le rêve et l'utopie, avant de devenir La Cannibale et que tout soit détruit par ce sobriquet. Désormais qu'elle est au paroxysme de son ambition, elle est freinée par ce qui l'empêche de vivre sa vie pleinement depuis sa naissance. Connard de médecin qui a ruiné sa vie avec sa prise de risque.
Son haut de pyjama lui colle à la poitrine à force d'avoir transpiré et elle dégage une odeur de sueur lorsqu'elle lève les bras. Ses boucles blondes s'éparpillent autour de son visage en une étendue dorée sur l'oreiller. Malgré cette crise et son état, elle reste sublime. Cependant, elle ne s'en rend pas compte et a l'impression d'être un vrai torchon humain.
Toujours dans sa position, dissimulant son visage, elle exprime d'une voix tremblante ses peurs.

"Dis-moi la vérité Ange, combien de temps il me reste ? Y-a-t'il vraiment un espoir de me sauver ?"

Elle attend un peu.

"Quand est-ce que je vais me mourir?", gémit-elle.

C'est bien la première fois depuis longtemps qu'elle a aussi peu confiance en elle.

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Ophelia & Ange

- Tu pourras devenir une vieille mamie grincheuse qui racontera à ses petits enfants comment elle a réussi à mettre le directeur d'un grand Institut dans son lit, et pas qu'une fois.

Elle sourit difficilement. Heureusement qu'Ange est un optimiste, parce qu'elle croit en lui. Elle le croit lorsqu'il lui prend la main en lui disant que tout ira bien. Elle le croit quand le soir il lui caresse le visage en lui murmurant qu'elle fera de beaux rêves (normal, il sera dedans, rit-il après). Elle le croit quand il lui sourit, façon silencieuse de lui rappeler qu'il tient à elle. Elle le croit quand il la regarde si fort qu'elle se sent importante sur cette île. Alors si Ange lui dit qu'elle aura des petits-enfants à qui elle racontera ses exploits guerriers, elle sait qu'elle sera ce genre de mamie.
Une pensée lui traverse l'esprit : qui sera le grand-père de ces fameux petits-enfants ?
Le mouvement du pouce d'Ange sur sa main apaise la patiente qui, cette fois, arrive à sourire plus facilement. Ses battements de cœur ralentissent, ainsi que ses angoisses. Ce n'est qu'une crise d'angoisse. Rien d'autre qu'une simple crise d'angoisse.

- Plus sérieusement, dès demain je vais préparer l'opération que je prévois de te faire depuis un petit moment déjà. Et après ça, terminé les deux coeurs, terminé les médicaments, peut-être même terminé l'Institut. Il faudra juste une visite régulière chez ton médecin.

Les yeux de la blonde s'inonde aussitôt, mais elle sait retenir l'émotion au bord de la muqueuse. Ce serait un beau rêve si Ange arrivait à la soigner, mais en même temps ... une nouvelle opération à cœur ouvert ... La première lui a laissé des marques pendant 19 ans.
Il la borde et, si d'habitude elle rechigne, ou joue à le border lui plutôt, là elle se laisse faire. Son corps entier s'alourdit. Il suffise qu'elle ferme les yeux pour dormir aussitôt. Il faudra qu'elle se réveille d'ici quelques heures pour être dans son lit au moment du lever. Elle n'a pas le courage d'inventer une énième excuse aux gardes.
Elle se laisse glisser entre les draps et accueille le baiser sur son front comme elle accueillait ceux de son père il y a quelques années. Elle imagine qu'elle pourrait vivre en dehors de cette île, une vie sans pathologie, une vie constituées uniquement de moments, et non une vie longue de maladies. Un travail, un mariage, des enfants. Où irait-elle vivre ? Quel métier ferait-elle ? Arrivera-t-elle à faire des courses toute seule ? Ira-t-elle au cinéma ? Elle n'est jamais allée au cinéma ...

- Je t'expliquerai tout en détails plus tard. Pour l'instant, repose-toi ma belle. T'en as bien besoin.

Il s'apprête à partir, et elle lui prend la main.

- Tu peux... rester jusqu'à ce que je m'endorme ?

Elle le lâche car elle sait très bien qu'il va rester. Elle se décale un peu pour lui laisser de la place sur le lit.
Quel film irait-elle voir au cinéma pour la première ? Ira-t-elle avec quelqu'un ? Prendra-t-elle du popcorn ? Salé ou sucré ? C'est combien le prix d'un ticket de cinéma ? S'endormira-t'elle devant le film comme elle s'endort devant ses livres ?

- Tu peux me chanter une berceuse, si tu veux.

Elle lui tire la langue, comme si elle avait cinq ans , et se blottit sous la couverture. Elle aime la chambre d'Ange, elle a l'impression d'être ailleurs qu'à l'Institut. Ici, dans ce lit, c'est comme si elle s'était créée un lieu en dehors de l'île, comme ... à la maison.
Elle ferme les yeux. Comme à la maison.

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